Quando sarò morto non vorrò più rispondere alle vostre tardive e idiote domande.

Sono qui, ora, in questo preciso istante, e chiunque può farmi o meno complimenti o qualche salamelecco. Quello che ho scritto o scriverò, come foglia autunnale, marcirà con me. 

Mannaggia a me e, soprattutto, a voi che non avete voluto rappresentare il "mio" teatro: vi colga l'oblio e scenda su di voi il cruccio e il rimpianto.

Mannaggia a me e, soprattutto, a voi che che non avete ancora pubblicato le mie raccolte poetiche: vi perseguiti il rimorso e il dolore del verso rimasto ignoto.

Mannaggia a me e, soprattutto, a voi che ancora cincischiate con le pagine dei miei romanzi, senza aver ancora deciso la loro pubblicazione  : vi rincorrano i personaggi imprigionati dalla pagina bianca.

A voi tutti io  regalo il pernacchio d'autore, quello che stordisce per sempre facendo molto rumore.

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