L'amore, quando diviene possesso dell'altro, è come un proiettile scagliato nell'anima. L'idiota innamorato, delirante, si accampa ai margini dell'anima, riposa nei luoghi comuni e si auto-assolve nel delirio di un monologo malato. Infine, seduto a un tavolo, dialoga con la morte e con un cadavere cercando di patteggiare ed elemosinare un residuo di amore irrimediabilmente andato via su di una camicia sporca di macchie rosse.